青石板巷的暮色里，总飘着一句“哎呦，我的爹来——”，拖着长长的尾音，撞碎炊烟，裹着巷口老槐树的香，钻进我蹦跳的童年，那是放学归家的信号，是巷口梧桐树下父亲伸出的手，带着粗粝的暖，把我从石阶上“捞”进怀里，巷子里的声声呼唤，像浸了蜜的糖，裹着烟火气的安稳，成了岁月里最柔软的回声，至今在心底轻轻荡漾。
巷子里的阳光总是斜斜的,像被谁扯成了一绺一绺的金线，落在青石板上，也落在爷爷那双磨得发亮的布鞋上，我攥着半块没啃完的糖瓜，在巷口追着一只打翻的酱油瓶跑，瓶子骨碌碌滚得比我还快，我脚下一绊，“哎呦”一声，整个人扑在青石板上，膝盖火辣辣地疼。
眼泪还没掉下来,喉咙先扯开了嗓子：“爸爸爸爸——”声音拖得老长，带着哭腔，在巷子里撞出回音，巷口那棵老槐树的叶子都跟着颤了颤。
爸爸正在院里劈柴,听见动静，斧头一扔，木柴“啪嗒”掉在地上，他拔腿就往巷口跑，鞋底蹭着石板，发出“沙沙”的急响，可我等不及了，看见爷爷从屋里颤巍巍地出来，手里还攥着他的旱烟袋，我又瘸着腿往爷爷那边扑，嘴里又哭又喊：“哎呦我的爹来——”这一声比刚才更响，带着点撒娇的委屈，像小猫爪子挠在人心尖上。
爷爷慌得把旱烟袋往腰后别,弯腰要抱我，我却先扑到了他怀里，鼻涕眼泪全蹭在他洗得发白的蓝布褂子上。“哎呦，我的小祖宗，咋这么不小心？”爷爷的声音又哑又暖，粗糙的手掌抚过我膝盖上的青紫，“不哭不哭，爹给你吹吹。”他对着膝盖哈气，旱烟味混着阳光的味道，竟让我觉得没那么疼了。
爸爸跑到跟前,看见我挂在爷爷身上，先是一愣，随即笑了，蹲下来揉我脑袋：“喊这么大声，以为天塌了呢？”我仰头看他，他额角还有汗珠，眼睛却弯成了月牙，比巷子里的阳光还亮。
后来我才知道,那声“哎呦我的爹来”，不是单纯的疼，也不是单纯的喊，是摔倒了本能地想抓住什么，是委屈时想找个最结实的依靠，是知道无论怎么折腾，总会有两个人，会循着这声喊，从不同的方向，急急地向我奔来。
如今巷子里的青石板换成了水泥路,爷爷的旱烟袋早就收进了柜子，爸爸的斧头也生了锈，可每当我在生活里不小心绊个跟头，心里还是会“哎呦”一下，然后忍不住想喊：“哎呦我的爹来——”那声音穿过岁月，依然带着糖瓜的甜、槐树的荫，和爷爷蓝布褂子上，晒得暖暖的烟火气。